"Cherche petite elfe cherche... Jamais tu ne trouveras quoi que ce soit à part la mort et la douleur."
Assis sur le haut trône de bois noirci par le temps orné de bijoux ternis par le froid, ce fauteuil qui avait accueilli des générations de souverains bienveillants et sages, Kearzu ricanait sinistrement, une lumière lubrique au fond de ses yeux étranges. Les yeux miroirs de l'âme. Des globes de douleur , de malheur, de peur et de noirceur, marqués à jamais par un don gravé dans ces gènes. Le nécromancien claqua dans ses doigts et aussitôt un soldat mort depuis des lustres apparut à lui sous une forme immatérielle, ici mais ailleurs, rappelée depuis un lieu d'oubli d'où l'avait tirée la formidable puisance de Kearzu.
- Général, les armées sont-elles prêtes ? demanda le nécromancien un rictus pervers accroché aux lèvres.
- Elles le sont mon seigneur, répondit l'apparition d'une voix désincarnée. Dois-je donné l'ordre du départ ?
- Oui. Vos éclaireurs rencontrent quelques difficultés là où ils se trouvent.
- Je pense qu'ils feront le poids. Ce sont de bons soldats. Et puis ils ont de leur côté la chance de n'avoir absolument plus rien à perdre.
- Ils ont en face d'eux de très bons guerriers. L'une d'elle contrôle la magie. C'est une bonne occasion de me mesurer aux pouvoirs de nos futurs adversaires.
Replongeant dans sa transe, le nécromancien lança son ordre, à des kilomètres de là, les squellettes réagirent.
- A l'attaque mes petits ! Brisez les os et faites couler le sang !